Pinceladas Reales.

El eco de una voz sonando en mi cabeza perdiéndose en las conexiones que se entrecruzan en mi cerebro. La mirada perdida, sumida en la confusión de imágenes etéreas que se evaporan en la inconsciencia. Me proyecto astralmente hasta la marea de mis ideas donde navego a la deriva. Una espiral infinita que se repite y me atrapa en una fina red que retuerce mis impresiones perturbando mi razón. Errores encadenados que atan mis impulsos deseosos por emerger. Dos caras de una misma moneda y una cruz en el volteo del alma de un adversario. La debacle explosiva, furiosa, contenida en la estabilidad. Una bienvenida a la putrefacción de la genialidad en el momento en que la imaginación se convierte en diarrea mental. Además un metal, mentolado, fresco, que se clava en el espinazo, agudizando el dolor que da paso a la extracción de la esencia vital con una máscara funeraria. La muerte a un lado, mis convicciones en frente. La oscuridad se tercia sobre la visibilidad realista. Pasos a ambos lados y un tirón de la cuerda que me precipita al vacío. La luminiscencia de divinidad asola el recuerdo de una cordura perdida. Y puede ser que la locura te tienda su mano para recorrer el camino que no lleva a ninguna parte. Pirámides flotantes explotan en el final que nunca empieza. El nunca que permanece siempre. El poseedor de nada quiere algo y el de algo lo quiere todo. La eternidad se vende en paquetes de una hora de duración y los principios se compran en televisión. Sociedad individual, miembro de la secta de su propia creación. Valores obsoletos y olvidados en un viejo cajón cerrado con llave. Aislamiento del asceta para pensar con claridad. Sabiduría del ermitaño para encontrar las instrucciones del juego. Un juego creador de millones de héroes desconocidos y anónimos. Apagando la luz de la habitación gris. Cierra la puerta para que mi alma no salga. Muchas gracias.