Turistas Trágicos.

¿Sin salida?
De repente despertó. No reconocía el lugar, pero al mirar observó que se encontraba en una sala con forma de prisma hexagonal. Suelo y pared eran dos hexágonos perfectos. Seis paredes cuadradas cada una con una puerta diferente. No recordaba cómo había llegado allí, ni siquiera qué estaba haciendo antes de aquel momento. Pero sabía perfectamente quien era, aunque no le importaba. Tenía la necesidad de salir de aquel lugar para encontrar respuestas, pero antes debía estudiar la situación con detenimiento. Ocho puertas, una por cada pared, suelo y techo. Ocho puertas y ocho símbolos en cada una de ellas. En el techo la puerta era circular y justo en el centro tenía pintada una nube con tres zetas en el medio. En el suelo había una trampilla de madera, tenía labrada una bota. Abrió la trampilla y encontró tierra. Cuestionaba la utilidad de aquella trampilla, pero continuó observando. Fue hacia una de las paredes, la pared era de caña. Justo encima de la puerta, pintado en la pared, había un paraguas sobre el que llovían ojos. Abrió la puerta y se encontró un espejo. Se estaba empezando a cansar de que las puertas no condujeran a ninguna parte. Avanzó a la siguiente puerta, tenía el aspecto de un tronco de árbol y en la parte superior de la puerta, tenía colgado un tablón con un letrero en el que estaba dibujada una flor con una espiral en el medio. Abrió la puerta, al otro lado se encontraba el jardín más bonito que jamás verían sus ojos. Colorido, frescor y aromas dulces. Un puente colgante conducía a él, tenía muy mal aspecto. Los tablones de madera que lo formaban parecían podridos y con poca consistencia. Cerró la puerta para olvidar que no podría disfrutar de lo que acababa de ver. Siguió desesperadamente hasta la siguiente puerta. La puerta era de cristal macizo y bastante gruesa, porque no podía ver nada a través de ella, estaba turbia y oscura. En una esquina de la puerta, tallada, había una lágrima con un copo de nieve en el centro. Al abrir la puerta un viento frío entró en la habitación. Al otro lado se levantaba un ventisca fortísima, todo estaba borroso, excepto la entrada de una cueva que se dejaba ver con nitidez. Le entró miedo y cerró la puerta como pudo. Llegaba así hasta la siguiente puerta. Esta vez era una puerta acolchada de rojo, con un corazón que llevaba inmerso un monigote. Giró el pomo esférico, estaba frío, la puerta chirrió levemente mientras tiraba de ella. Una habitación vacía, varias grietas por las paredes alguna que otra mancha. La habitación en la que estaba le parecía más acogedora que aquella otra, así que sin dudar cerró con esfuerzo la gruesa puerta metálica y acolchada. La siguiente salida no tenía puerta, era una simple cavidad en forma de arco arrancada de la pared. Arriba había un letrero luminoso, polvoriento y tintineante en el que ponía “EXIT”. Suspiró con alivio, después de tanto juego se merecía esa recompensa. Sin pensarlo corrió hacia la salida, cruzó aquel arco y comprobó con incredulidad que seguía en la misma sala. Volvió a cruzar, pensaba que se trataría de una broma. Entró de nuevo por el arco. Estaba en el mismo sitio. No lo entendía. Cayó de rodillas al suelo de la impotencia. Se tiró boca abajo y se echó a llorar. Su desconsuelo acabaría pronto. Recordó que aún quedaba una puerta, aún quedaba esperanza. Se abalanzó hacia ella. La puerta era de piedra, no había símbolo. Golpeó con rabia la puerta mientras gritaba con una mezcla de furia y pena. Dio media vuelta y posó espalda contra la puerta mientras se deslizaba hasta sentarse en el suelo. De repente la puerta del techo se abrió. Despertó, se encontraba en una sala con forma de prisma hexagonal…

Lágrimas de acero.
¿Quién era? No era su cuerpo, que le permitía desplazarse, gesticular, bailar. No era aquella infinidad de conexiones nerviosas que con cada destello eléctrico permitía la ejecución de sus acciones. No era su visión, su oído, su tacto, su olfato, ni su gusto. No era sus pensamientos, ni los más efímeros, ni los más profundos. No era su manera de actuar, su forma de pensar, sus cualidades o sus defectos. No era su inteligencia, o la ausencia de ella. No era su belleza o ausencia de ella. No era siquiera sus sentimientos, esa convulsión que le destrozaba por dentro, que generaba fuerzas tan inmensas y poderosas que ni la infinidad del universo podría soportar. No era nada. No era nadie. Era cuando alguien reconocía aquel cuerpo extraño. Era cuando llamaban la atención la armonía de aquellas conexiones nerviosas. Era cuando le veían, le oían, le tocaban, le olían y le gustaban. Era cuando sus pensamientos eran de algún interés. Era cuando apreciaban su manera de actuar, de pensar, sus cualidades y sus defectos. Era cuando no preocupaba su inteligencia o ausencia de ella, su belleza o ausencia de ella. Era cuando esos sentimientos eran capaces de concentrarse en otro alguien, que sí podría soportar todo aquello que ningún universo jamás podría. Era nadie solo. ¿Era todo solo? Quienes le rodeaban le daban sentido, sin ellos, carecía de él, de él mismo. Quienes le rodeaban le hacían mejorar o empeorar con vertiginosa velocidad. Solo, no, nadie, nada. Rodeado pero solo, misma situación. Su definición se encuentra fuera de sí mismo. Intenta buscarla, pero sólo obtiene respuestas momentáneas. Respuestas que le reconfortan por un tiempo para volver a la incertidumbre de su ser. Tiene miedo de no saber quién es. Tiene miedo de no ser. Y tiene miedo de reconocerse. Ése es su mayor temor, que llega en el peor momento. Llega en los errores, en el dolor, en el sufrimiento. Para no tener que reconocerse cerró la puerta y rompió el espejo. Se sentó en una esquina, abrazó sus rodillas y pegó la frente contra ellas.




PD: Nanoniano...