Insomnio.

Silencio en la sala.
Estaba impecable con su nueva levita. Su vida había cambiado rápidamente en poco tiempo. Subía las escaleras de la sala principal de un gran teatro. Todos estaban sentados en el interior del auditorio, esperándole impacientes. Entró como uno más por la puerta de entrada del público a la sala de actuaciones. El foco se dirigió a él y le persiguió en su camino hasta el centro del escenario. Se quedó quieto frente al público, mientras éste se ponía de pie y le aplaudía con fuerza. Como acostumbraba diariamente se sentó frente al piano. Empezó a tocar pero algo raro ocurría. El piano no sonaba, a pesar de pulsar las teclas, aunque estaba en perfecto estado. El pianista siguió tocando sin darse cuenta de lo que ocurría, la música estaba en su cabeza. Después de unos minutos de desconcierto entre murmullos, el público decidió que su imaginación no daba para tanto y comenzó a abandonar el recinto. Siempre dicen que los estrenos están llenos de imprevistos.

Metrópolis Cutánea.
Vivía en el quinto piso de un filamento capilar. Cada mañana cruzaba varias epiteliales para entrar en los núcleos y poder llegar a tiempo a trabajar. Salía después de un par de regeneraciones. Si el tiempo estaba seco, bajaba la dermis y se colaba en las glándulas a beber de balde. En vacaciones, siempre compraba un billete para pasar sus vacaciones en unas escamas de reptil. Aún así, adoraba su ciudad. Podía inundarse sin previo aviso, dejando las calles anegadas. También era posible que el suelo se agrietase produciendo una erupción volcánica. El terreno se elevaba o descendía con el paso del tiempo sin seguir un patrón determinado. Se producían demoliciones constantemente y en el lugar menos pensado, así como cambios de temperatura extremos. El suelo desgastado se cambiaba después de cada ciclo y cada cubo de basura sacado. La red de comunicación era rápida, casi instantánea. La infraestructura era sólida y bien formada. Lo único que no entendía era el carácter dictatorial del individuo que todo lo manejaba.

Octubre
Las llaves de Octubre están en el cajón.
Ya es hora de cerrar sus viejas puertas,
antes de perder el amparo del Sol.
Y no poder recoger las hojas secas.

Nos perdemos en una montaña de papel,
dentro del bosque de las ideas de cartón.
No queremos nadar en ríos de café,
donde se enturbia nuestra percepción.

La risa del otoño nos despierta,
desde el comedor hasta el sofá del salón,
fastidiando el momento de la siesta.

Nos engulle por completo el atardecer,
empieza a sonar una leve canción.
¿Cuándo decías que acababa el mes?





PD: Ni idea.