Otra vez fui guionista de House...

Alérgico solitario.
- Tenemos un nuevo paciente…
- ¿Y tú quien eres?
- Es la nueva interina que mandaste traer, Hou…
- Tú cállate, ella tiene boca para hablar. No te molestes, querida, ya no tiene gracia. ¿Síntomas?
- Alergia a la soledad y misantropía. Lo último no sería un síntoma de no ser porque es la causa de su dolencia.
- ¿Ves como puede hablar? Ha vuelto a hacerlo. Bien, ¿en qué quedamos? O tratamos la alergia o la misantropía.
- Lo mejor será tratar la alergia.
- Como de costumbre, apostando por lo más divertido.
- Apostando por lo que tiene tratamiento.
- Por eso es menos divertido.
- Es lo más efectivo, además de nuestra única alternativa.
- Temo discrepar en tus aseveraciones. Dudo que lo más efectivo para el paciente sea curarle la alergia para dejar que se pudra solo.
- Ése es su problema, el escoge su manera de vivir.
- ¿Tú has escogido una forma de vivir o vives para escoger las posibilidades que te lanza la vida?
- …
- El silencio siempre me acaba dando la razón. De todas formas no sé qué hacemos discutiendo sobre un caso resuelto. Empiezas mal novata, pedí síntomas, no enfermedades. Sin diferencial, no hay diversión. Sin diversión, me voy a casa.

Cláusula invisible.
- House a la consulta.
- ¿Es porque soy cojo?
- ¿No ves la cola tan larga que tienes ahí formada?
- Nada en comparación con cómo se pone cuando veo tu culo apretado en esos vestidos tan ceñidos que te pones últimamente.
- Haré como que no he oído nada. A trabajar.
- A sus órdenes, curvilínea jefa.
- Bien, pueden empezar a entrar por orden.
- Buenos días.
- Ya puede irse.
- ¿Cómo? Pero si acabo de…
- Sí, bueno. Usted tiene estreñimiento y un seguro que me prohíbe tratar ninguna enfermedad que empiece por la letra E. Lo siento mucho. Cambie su póliza o de enfermedad. Le aconsejo lo primero, será más sencillo. Siguiente, por favor.
- Hola, ¿qué tal?
- Veamos, en su seguro figura que no puede recibir ningún tipo de servicio los días impares. Mala suerte, vuelva mañana.
- Maldita sea.
- Hágale saber a su aseguradora de su insatisfacción. Muy bien, sepan los demás que el seguro que tienen contratado les prohíbe que les atienda un médico con discapacidad. Así que hasta otro día.
- House, ¿a dónde se supone que vas?
- Entre tú y yo, Cuddy. Inventarse la letra pequeña de los contratos es una gran ventaja en este trabajo. Hasta mañana.

Juego de adultos.
- Creo que tenemos un nuevo paciente.
- ¿Crees? No sabía que fueses religiosa.
- Es que es un niño.
- ¿Y?
- Y ya está.
- ¿Síntomas?
- Ninguno.
- Estamos perdiendo el tiempo de forma inútil, novata. No me dejas otra alternativa, despedida.
- Dice que viene a tratarse porque es un niño.
- ¿Y qué quiere ser niña?
- No, quiere ser adulto.
- Sigue. Puede que estés ganando una oportunidad para ser readmitida.
- Dice que ser adulto es la solución para que pasen desapercibidas las cosas malas que hacen los demás adultos.
- Me gusta cómo piensa el chico. Pero aún así no hay nada que podamos hacer.
- No estoy de acuerdo. Podríamos tratarle con una intensa terapia de noticieros sensacionalistas.
- Mm, terapia de choque. Me gusta, quedas readmitida.
- Aunque personalmente prefiero que siga el curso natural. Que pierda su inocencia e ingenuidad con el transcurso del tiempo.
- Definitivamente despedida.
- Vale, ya voy.
- Es demasiado fácil.





PD: Y otro más. Hacía ya tiempo del último.